Às vezes eu me pergunto, tantas e divertidas vezes, o porquê dos pensamentos bobos que vem de repente e sem razão. Dos assim, olha só: Por qual razão eu gosto de digitar com letra de tamanho 12 e Tahoma, se qualquer outra fonte, a meu ver, não seria o meu registro. O porquê de achar engraçado caminhar os meus 20 minutos diários com os ouvidos ligados no fone, religiosamente sincronizados com os cantores do mp3, cantando junto e provocando risos nos caminhantes que escutam a minha versão desafinada, porém autêntica e audaciosamente feliz.
Se o dia é cinza e chove pouco, sempre me dá vontade de escrever impulsionado pelo ligeiro sentimento de nostalgia. As músicas do Maná, Reik, Sin Bandera, Enrique Iglesias, Roberto Carlos, Enya, Era, Luis Fonsi, Capital Inicial, e outras tantas são as que me mais me legitimam.
Não sou adepto dos palavrões e não me estabeleço pelas expressões inglesas mal traduzidas, adoro o português e as suas raízes, me encanta o espanhol e aquele sotaque das canções latinas, os mariachis me fazem rir inocentemente assim como as músicas me transformam e são poderosas osciladoras de humor.
As canecas de louça, mesmo que nem todas elas, as minhas preferidas são as de cores lisas sem personagens infantis, dos amantes das cores, sou do grupo dos verdinhos, gosto de verde quanto gosto de cheiro de limpeza. Outra particularidade minha, era que quando criança adorava ficar no quintal abaixo do varal de roupa úmida, secando naquele sol de começo de tarde, sob um agradável cheiro de amaciante misturado a sabão em pó, que me atrai até hoje.
Faz tempo que não escrevo detalhando o dia, se é noite depois das seis, se é tarde de sol forte; agora pretendo me deter a outros tipos de detalhes, reflito sobre a cumplicidade, que para mim é algo fascinante. Quando eu tinha você, eu sentia que você podia me tocar somente com aquele olhar de espreita que fazia quando eu fingia dormir naquela cama de casal sobre os lençóis listrados de preto e branco, e só sentia isso porque eu e você éramos cúmplices. Ser explícito é o último caso, para quando você não me entender através dos meus gestos introvertidos ou das minhas idéias subliminares.
Culpar ou rotular as pessoas por aquilo que elas acreditam, usam, consomem, gostam, a meu ver, é de uma mediocridade imensa, embora eu aceite que intimamente eu não compartilho das opiniões e dos gostos vizinhos, e quem concorda com a opinião alheia 100% não é feliz, eu sou feliz.
Vai, me irrita. Abusa dos inconstantes erros gramaticais, dos meus as sem crase, das frases sem acento que eu me policio tanto para evitá-las, embora sempre escondidas saiam festejando depois de publicadas. Ridicularize-me da minha não adaptação a nova reforma da língua portuguesa.
Não venha tomar café comigo hoje, fora ontem, no almoço, que ouvi de você que preferiria berinjela a bife à cavalo. Vai, continue... Ria de mim, enquanto demoro quase vinte minutos preparando suco de acerola durante o tempo que você consome o seu segundo copo de coca-cola.
E se eu nunca fui a um show com você, daqueles de barzinhos com luz baixa e banquinhos confortáveis tocando músicas alternadas entre um pop/rock nacional e MPB conhecidas, eu digo que eu sinto falta daquilo que não existiu e que tanto idealizei.
E sempre é assim, eu escrevo e sempre deixo para outra oportunidade, não de propósito, de tentar descrever aquele sentimento que eu acho terno e sensível; dos dias que vivo, das palavras que digo e dos sorrisos que sustento.
Se o dia é cinza e chove pouco, sempre me dá vontade de escrever impulsionado pelo ligeiro sentimento de nostalgia. As músicas do Maná, Reik, Sin Bandera, Enrique Iglesias, Roberto Carlos, Enya, Era, Luis Fonsi, Capital Inicial, e outras tantas são as que me mais me legitimam.
Não sou adepto dos palavrões e não me estabeleço pelas expressões inglesas mal traduzidas, adoro o português e as suas raízes, me encanta o espanhol e aquele sotaque das canções latinas, os mariachis me fazem rir inocentemente assim como as músicas me transformam e são poderosas osciladoras de humor.
As canecas de louça, mesmo que nem todas elas, as minhas preferidas são as de cores lisas sem personagens infantis, dos amantes das cores, sou do grupo dos verdinhos, gosto de verde quanto gosto de cheiro de limpeza. Outra particularidade minha, era que quando criança adorava ficar no quintal abaixo do varal de roupa úmida, secando naquele sol de começo de tarde, sob um agradável cheiro de amaciante misturado a sabão em pó, que me atrai até hoje.
Faz tempo que não escrevo detalhando o dia, se é noite depois das seis, se é tarde de sol forte; agora pretendo me deter a outros tipos de detalhes, reflito sobre a cumplicidade, que para mim é algo fascinante. Quando eu tinha você, eu sentia que você podia me tocar somente com aquele olhar de espreita que fazia quando eu fingia dormir naquela cama de casal sobre os lençóis listrados de preto e branco, e só sentia isso porque eu e você éramos cúmplices. Ser explícito é o último caso, para quando você não me entender através dos meus gestos introvertidos ou das minhas idéias subliminares.
Culpar ou rotular as pessoas por aquilo que elas acreditam, usam, consomem, gostam, a meu ver, é de uma mediocridade imensa, embora eu aceite que intimamente eu não compartilho das opiniões e dos gostos vizinhos, e quem concorda com a opinião alheia 100% não é feliz, eu sou feliz.
Vai, me irrita. Abusa dos inconstantes erros gramaticais, dos meus as sem crase, das frases sem acento que eu me policio tanto para evitá-las, embora sempre escondidas saiam festejando depois de publicadas. Ridicularize-me da minha não adaptação a nova reforma da língua portuguesa.
Não venha tomar café comigo hoje, fora ontem, no almoço, que ouvi de você que preferiria berinjela a bife à cavalo. Vai, continue... Ria de mim, enquanto demoro quase vinte minutos preparando suco de acerola durante o tempo que você consome o seu segundo copo de coca-cola.
E se eu nunca fui a um show com você, daqueles de barzinhos com luz baixa e banquinhos confortáveis tocando músicas alternadas entre um pop/rock nacional e MPB conhecidas, eu digo que eu sinto falta daquilo que não existiu e que tanto idealizei.
E sempre é assim, eu escrevo e sempre deixo para outra oportunidade, não de propósito, de tentar descrever aquele sentimento que eu acho terno e sensível; dos dias que vivo, das palavras que digo e dos sorrisos que sustento.
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